Norma Riggirozzi

LA EXACTA

Esta dama que me puede y me reduce

esta mujer que desde el siglo es mi metralla

me prohíbe crecer en primavera

y se burla de mi letra-sangre

en la pared por la humedad ganada.

Esta señora a quien molestan mis azules

que no logran habitarla

es la eterna peregrina que en mis venas

cuando el atardecer aporta las presencias ganadas

me recuerda su pasado venturoso

de perfecta ama de la casa.

Esta dama que en cien juegos me aventaja

la que llamo a escondidas “La exacta”

no podrá madrugarme cierto día

cuando prepare la maleta gastada y me vuele

junto a algunas golondrinas desbandadas

para seguir tranquila

escribiendo poemas con el alba.

DESDE QUE FALTAS

                            Confesión a papá.

Se me murieron todas las almendras

en la última mesa donde estabas

y Los Reyes perdieron sus camellos

ya no bajan mi sandalia gastada.

Las sorpresas pasaron a ser cosas

de una extraña morada

y la ilusión venida de tu impulso

hoy es apenas una hebra

… que el dolor deshilacha.

Llegan soles a veces, a posarse

en la mejilla ardiente, más solo de pasada

y el recuerdo que queda del reflejo

no le sirve al alma torturada.

Una flor, una piedra, algún detalle

es ensueño pasado y pasajero

tiene la propiedad del alarido

salvaje… pero no duradero.

Y me crecieron todas las nostalgias

en la última lágrima sangrada

comprendiendo que me quedaba sola

dialogándole al alba.

Hoy la casa del mar es ese prado

donde cien voces mandan

pero falta la tuya… necesaria.

Gimen de nuevo las acacias -acunada hojarasca-

y conoce el duraznero

otro nido con piares frescos

pero toda la fauna que me ronda

ignora aquel valor… que me daban tus palabras.

LA CASI… SOLEDAD

                            A mi hijo Daniel

Creí que era la casa sin el eco de otros pasos

o ese reino que abrazo cuando pienso

creí que era la carta que no llega

y se lee intuyendo.

Creí que era un olvido que da alivio

en los crecidos castigos

creí que era un llamado interrumpido

detenido en el baile de los vientos

creí que era la lágrima volada

de las lluvias del otro hemisferio.

Creí que eran los ojos que se entregan

sin dejar lo que siente la mirada

creí que era tu mano casi niña

barriéndome los miedos y partiendo

creí que era este llanto tan soberbio

que oculto con esmero

creí, sé que creí que soledad

era todo aquello, que moría, sin haber sido verde

antes de los otros incendios.

Hoy… me ha dicho ¡mucho gusto!

aquí, entre los gritos del rodeo

poblando el espacio de los cuerdos

llena de gente, de los sesos al cielo

de las manos al ganado suelo.

Ahora sé qué soledad es esto

tener la bulla de los tantos, y saber cuánto vale

…haber compartido tu silencio.

CLAMOR

Te ruego me prometas

qué harás conmigo y con mis cosas

sólo una parva roja.

Si es posible

ármala estando aún el día

así, el esfumar azules

veré cardos y glicinas;

también un campanario, donde escondidas

me despidan sin hacerse ver, las golondrinas.

Después vendrá la luz violeta

que correrá tras de los niños, en el parque aquél

de risas y poemas

despidiendo un ayer que no se muere

o amortajando un hoy… donde no hay vida.

Cuando el atardecer esté pariendo

sus preludios de amor o de esperanza

allí se mezclará con mis colores

ya gris oscuro, disimulando errores.

Después, de aquella parva que fue roja

sólo ceniza negra irá quedando

mas, si la planta de algún poeta errante

pisan la alfombra aún humeante

allí, allí mismo brotaran las flores.

Volverá entonces el hechizo; el eterno milagro de la vida.

Donde hoy hay muerte

verás mañana… una rosa amanecida.

AUN LLUEVE…

Insiste la lluvia sobre los cristales

recoge las historias del muro

y aprendo algún secreto en los umbrales.

Sigue la lluvia acariciando el lomo

del perro que deambula por las calles

despega los ojos de las rosas

y acompaña la vejez de las baldosas.

Se regala escuchando los delirios

de los amantes primerizos

pero no puede siquiera sospechar

que de vidrios adentro está la tempestad,

donde llueve en el alma que no encuentra paz

donde llueve en el grito de la soledad

y moja las manos áridas de esperar

aprisionar un sueño alguna vez en par;

si la lluvia supiera qué grande es la tristeza

que el visillo le oculta, al roce de sus gemas

seguro de sus sales elevaría lenguas

que rogaran al sol una caricia abierta.

Norma Riggirozzi 

CABA, 1935- CABA, 1986

Transcurrió bastante tiempo en Santa Teresita