Daniel Orsi

DESCONOCIDA

Llovizna en soledad

lenta, punzante

bosque insondable, sombrío

mar y bruma, cañada y río

Flores secas en mis manos

y susurros en mis oídos

y a lo lejos, ojos dulces, abiertos, encendidos

En la hojarasca, mis pies errantes

angustia, caverna oscura casi eterna

guarida de lobos, demonios y amantes

Flores secas en el viento, tumba y olvido

hojarasca bajo mis pies, y en mis manos

un niño recién nacido

Bosque, lluvia, otoñales silbidos

y más allá del río

ojos dulces, abiertos, encendidos.

PICCIANA MIA

Camino en soledad las playas

Que juntos hubiésemos recorrido

Debe de tener sentido de algún modo

Pero no quise que te fueras

Aunque te hayas ido.

Sigo sembrando las semillas

Del alimento del amor vivido

De algún modo debe de tener sentido

Las flores ya secas, los resquemores y rencillas.

Pienso en tu vejez mi frágil avecilla

Y el miedo ancestral tan desmedido

De ningún modo tiene sentido

Ese pánico mortal de tu frente a las arrugas sencillas.

Visceral modo de decir adiós a la vida

Una arruga, un dolor, ya sin sentido

Lo más arcaico demencial y perimido

Sólo se entiende en la dura arremetida

Que la incertidumbre dio al olvido.

Más inolvidable el último adiós, la partida

El gran momento de separarnos compartido

La luz del sol a pleno y la luna arrepentida

Fugaz la estrella que brilló y letal el tiempo ido.

Mirada de hoy y a ojos vista, tersa tu piel adormecida.

Tus viejas huellas sobre la arena acompañan mis huellas

Un espacio inmóvil, compartido, irracional, a fuego esculpido

Un cerco férreo, díscolo, demencial, represor de abrazos

“Dammi il braccio mia piccina, non partire”

Soltame, no es tu hora, un escalofrío

Sin sollozos con el corazón entero

En esta playa eterna, lucero mío,

Seguiré algún día tu luz nocturna

Iré detrás de tus pasos.

CHOQUE DE VOCES

              Un silencio que despierta fantasías en esta mañana de sábado. Como si un telón invisible hubiese ocultado las voces cotidianas, momento para escuchar las voces interiores que se tapan voluntariamente, a veces el ruido interior no satisface, otras asusta, las más se queda disfónico..

              ¿Hora del balance, momento de meditar? Atrapado en su propio destino él piensa y piensa, nada bueno se oye en su interior: gruñidos, gritos, blasfemias, voces que vienen de un pasado lejano, tanto que casi se hace inaudible. ¡Cómo quisiera oír otras voces, de mares en clama, de susurro de árboles sometidos a la suave brisa, de cantos sutiles de aves mañaneras.

              Todo es cuestión de barajar y dar de nuevo, o mejor aún, cambiar el mazo de cartas. Estas ya están muy marcadas por el paso del tiempo, orejeadas, con las puntas gastadas y con el defecto de que se pegan unas con otras.

              Vale el intento, vale la compulsa de voces internas y externas. Afuera, los pájaros comienzan a cantar, se escucha el mar cercano y el silencioso vuelo del colibrí pasa veloz. Todo parece componerse lentamente, Dios mediante. Y si no, a seguir luchando, la vida es corta pero la esperanza  es muy larga.

LOBO NEGRO

              Como un solitario lobo negro recorro las partes más nevadas de mi mente y las estepas heladas de mi corazón buscando mi manada, esa que se fue con la última tormenta.

              Recurro a mi vista, mi olfato, mis oídos y nada, doy vueltas en círculo, me mareo, me pierdo, me detengo. Me tiro sobre la nieve, acurrucado espero, la nevada es intensa me va cubriendo, mi pelo negro se emblanquece.

              El frío es mucho, aún para un lobo negro, recuerdo esa vieja guarida, sé que no está lejos, haciendo de tripas corazón me levanto, me oriento, sigo mi instinto, recordé el camino. Allá voy a guarecerme hasta que pase la tormenta. Los lobos negros también tenemos nuestro lado débil y tantas veces necesitamos de un refugio en una noche de tormenta y más si la nieve cae espesa y el hielo está tan duro que se puede caminar sobre él.

              No es fácil la vida de un lobo negro solitario.

PASAR

              Pasa el sol, y también pasa el viento, las gaviotas no pasan sólo van y vienen, el agua del mar también, cómo si no se decidiera a irse y pasar o quedarse para siempre. Siempre no existe en las tres dimensiones de nuestro mundo.

              Los que pasan seguro son los seres queridos, y los no queridos, ellos no vuelven cómo las gaviotas ni cómo el mar, también la arena pasa en la playa, marcando el tiempo en un gran reloj que no hace falta dar vuelta.

              Todos pasaremos algún día como los elementos, cómo la vida. Me preparo a diario para ese momento de incertidumbre, ese momento de no estar estando tal vez en los corazones de unos pocos, y que con el tiempo cuando esos corazones pasan tal cómo pasará el mío, nadie se acordará ni de ellos ni de mi que somos gente común, gente de todos los días, gente que solamente pasa.

(Dedicado al Padre Antonio Fontana R.I.P)

Daniel Orsi (1953)

Nació en CABA, reside en San Clemente del Tuyú