Una
foto con mamá
No lo recuerdo, lo veo.
La mano leve y la mano firme,
la que se posa sin pluma,
la garra nutricia.
¿Dudarán también
los pájaros
acerca
de cuánto se debe apretar
una
cría contra el cuerpo?
Invento los días que olvido.
Llegan como el pregón de las flores
del último vendedor ambulante que merodeaba
los domingos,
rosas, margaritas, flores.
Esos días, ese día, hundido
como la vida anterior de las semillas
hundida en el sueño que sueñan alejándose.
No te recuerdo, lo veo.
El nido a la sombra, firme en tus piernas,
el simulacro silvestre de los médanos.
Isla-mamá.
El mar,
¿cómo era la canción
que les susurraba a sus peces?
//Noelia Rivero, mayo de 2020.
Santa Teresita, 1982
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